A sala de aula, à primeira vista, é um conceito simples: paredes, carteiras e um quadro. Mas, sob essa definição aparente, pulsa uma complexidade que transcende o espaço físico. É um organismo vivo, tecido por dinâmicas sociais, afetos e saberes.
Para o professor, ela é sagrada. A sala de aula é muito mais do que o espaço limitado por suas paredes, é um campo de forças onde o poder se desenha e se redimensiona a cada interação.
Em uma cidade do interior, a 412 km da capital, onde o calcário cede lugar ao vermelho do minério, a sala de aula – esse espaço sagrado de saber e transformação – foi desvirtuada, convertida em símbolo de retaliação e punição.
Como um pássaro ferido, o prefeito derrotado viu-se cativo de sua própria incapacidade de aceitar a vontade do povo. Seu sucessor ideal fora rejeitado nas urnas, e, incapaz de alçar voo, ele preferiu se afundar em uma cruzada rancorosa.
Em vez de aprender a planar sob novos ventos, distorceu o poder que deveria servir ao coletivo, transformando-o em um instrumento de vingança e controle. Sua visão mesquinha, um ultraje pessoal, um golpe contra seu orgulho, o impediu de enxergar a liberdade inerente ao ato democrático.
E assim, sua frustração se convertia em perseguição amarga, uma busca incansável por “culpados” para justificar sua queda.
Entre as vítimas da caça aos culpados, estava uma professora concursada que dedicara sete anos de sua labuta à alfabetização do município. Ela, incumbida de coordenar programas educacionais na alfabetização dentro da secretaria municipal, exercia sua função com zelo e dedicação. Porém, aos olhos do prefeito, sua posição na secretaria a tornava alvo de obrigação. Ela, por não se curvar ao controle que ele tentava impor, acreditava que merecia uma punição.
E então veio a ordem: “Para a sala de aula!”. Não como um convite ao templo do saber, mas como uma sentença, um castigo que visava apagá-la da função que ocupava com tanto empenho. O prefeito, tal qual um “coronel” contemporâneo, distorcia a educação, transformando-a em instrumento de controle e vingança.
Michel Foucault, em Vigiar e Punir, nos ajudaria a entender essa lógica de poder, em que a disciplina e a punição moldam corpos e mentes não para a emancipação, mas para a subordinação. Para o prefeito, a sala de aula não era um espaço de aprendizado ou de liberdade, mas um lugar de reclusão para aqueles que ousavam desafiar seu controle.
O prefeito, derrotado nas urnas, fez do seu poder um espetáculo de retaliação, transformando a sala de aula em símbolo de punição. Não era apenas um ataque a uma professora, mas uma reprodução de uma lógica que Foucault chamaria de “disciplinar.” Para ele, o poder não precisa ser violento para ser eficaz; ele age de forma sutil, penetrando nos corpos, organizando espaços e determinando comportamentos.
Essa situação também ecoa as marcas do colonialismo que, embora supostamente superado, ainda persiste em práticas autoritárias e na negação da autonomia dos sujeitos. A sala de aula, sob essa ótica, não era mais o espaço de libertação que Paulo Freire defendia, mas uma cela simbólica. E ali, naquela cidadezinha, o prefeito instrumentalizava a educação para reforçar sua autoridade.
Mas a professora, marcada por anos de dedicação, resistiu. Onde o prefeito via castigo, ela via oportunidade. Onde ele tentava apagar, ela insistia em acender. Porque o poder não é absoluto, ele sempre encontra resistência. E na sala de aula, a resistência se dá no ato de ensinar, de formar cidadãos críticos.
O prefeito, ao usar a sala de aula como punição, revelava seu desconhecimento do verdadeiro significado da educação. Ele não entendia que, como Paulo Freire dizia, “não há neutralidade na educação.” Ensinar é sempre um ato político, e transformar a sala de aula em um lugar de esquecimento é, na verdade, apagar as possibilidades de um futuro justo e democrático.
A sala de aula não é um castigo, nunca foi e jamais será. É um lugar fértil. Nas palavras de Lispector, “o que você ama, você salva”. A educação é essa salvação, essa força que, mesmo nas piores condições, não se cansa de florescer.
Cada gesto de afeto, cada olhar atento de um aluno, cada palavra do professor que ensina não apenas a ler e a escrever, mas a pensar e a existir, é um ato de resistência contra as forças que tentam transformar o saber em instrumento de opressão.
